O falso

Você escreveria,
com pedra carvão?
Você escreveria
a ponto de rabiscar
todas as paredes, as brancas
paredes de sua casa?

Rabiscando a ponto de atravessá-las?
A ponto de quando 
acabasse...
essa mesma pedra 
se encontrasse
tornada em diamante?

E, conseguindo, alugaria sua casa, 
o daria a alguém e partiria?
Para quê?


Para que esta
não possa ser mais
chamada de sua, 
casa.

Nem esse diamante 
em sua mão,
chamado sua,
pedra.

Para que algo tenha ficado pelo meio...
pelo meio do caminho,
e não seja casa, 
e não seja carvão nas paredes,
e não seja pedra pelo meio,
nem o meio da pedra,
mas brasa,
esse seu coração, 
transtornado.

E se com ele você acendesse,
o pavio,
e ele fosse correndo 
ser acesso até 
o encontro
de tudo,
até o encontro 

de nada,
e a brasa tivesse acendido bem próximo
da dinamite,

quem sabe?

alguém medisse 
à distância,
alguém desmedisse
a distância.


E se você 
explodisse?
onde e como estaria, 
coração?
Mas você, mentiu.

Você falsificou, tudo.
Você não escreve nas paredes,
Você não segura a pedra, aliás,
Você lança a pedra bem longe,
Você não quer sujar as mãos,
Você não sabe quanto vale, o carvão, 
Você só sabe de você, 
Você não sabe de você agora, nada. 

E ele se tornou, algo assim, duro;
E ele se tornou, secamente;
E ele se tornou, frio;
E ele se tornou, negro e pó;

Porém, você é o que importa agora...
você, olha, lá vem você de novo!
Dá licença,

Se importa?
não! - disse, às paredes.

E viram depois a fumaça,
apenas a fumaça,
nos dá algum sinal da direção.