O assassinato de C.L.

C.L.

vocês sabem, jamais existiu

sua autobiografia foi o disfarce

de uma ranhura: do traço na folha

por um lápis sem ponta.

Amamos C.L.

vocês esqueceram,

auto ficção, foi assim que agora nomearam

Então usem essas iniciais afora: A.F.

Porém, lembrem tudo foi só um sopro de vida

(e a hora da estrela)

e a dor de C.L.

criou sua inexatidão da maneira mais precisa

e arrastou o nosso sofrimento como o leito

que acolhe as águas de uma nascente

pra morrer um pouco, sabiamente

Mas C.L. não, portanto, não Mais C.L.

C.L. não é mais, talvez menos

Então oremos, por sob as cadenciadas batidas

maquinadas e o recinto

esfumaçado com o seu mágico silêncio

*

então, algo passa e se traduz dessa nossa ineficiência

O silêncio de Sherazade

A caneta Sherazade

nesta outra noite,

trouxe seu sonho de linhas

um ser alado, seu vizinho distante:

um tapete mágico...

sopravam nele, por onde se ecoavam as palavras,

os ventos e seus descaminhos

E ao sentar nessa linda tapeçaria

alguns saberiam,

a quem jamais vislumbrara

o assombro

da vidência

e seu chamado.

É que ao cruzar o ar sobre seu plano

todas as palavras escritas

em ato, naquele instante,

podiam ser lidas, assim formadas:

pela fumaça branca

exalada de seu pano

Porém, tudo a seu preço e encanto:

a visão do tapete

e seu possível vôo

mantinham-se apenas plenas

ao ficarmos

calados.

(M)ei-o

No meio do meio há um meio do caminho
esse que perdeu-se de si e tornou-se vizinho
do sonho, do amor, do descaminho...

que eu perca tudo pra no fim achar esse meio

........................................................................................................!

cósmico, universal: o arrepio

no meio dos lábios

tudo o que sai e que a nós retorna:
o psiu, o beijo e entre os dois, o caminho do meio,

o assobio