Style

 21

with style

gives me always a little smile

and if i ask you 

how old do am i

the tarot

will show what a 

kam cant find

unrevealed seed 

that grows censured  

in mine

but still keeps

your lips

close

to my heart

A flush with faith & wine

perhaps
on it

the strength
of

spirit         flesh
vv      

1 thousand           Y              2 Desires

^^  Dreams  ^^

Elípti´cause

Esses pés, que
          nos trouxeram tão longe
                                              são os mesmos?
que se limitam,
                            por um ou dois
                                                          passos atrás...
que se revestem,
                               e por dentro
                                                          oscilando ...
                                                entre

                                          sair         ficar
                                            
                                               de um
                                se quis
                      se pediu
            se insistiu
                    se descobriu
                                  se permitiu
                                           se corrigiu
                                                  se acelerou
                                                                    e
                                                                         perseguiu
                                                                                       parou
                                                                                               fugiu
                                                                                              cansou
                                                                                            descalçou
                                                                                                                 são eles os mesmos?

                                                                                                                        que nos afastaram,
                                                               do assombro e da dúvida
                                                                                                                         que nos disseram,
                                                             das raízes e dos descaminhos

                                 e tropeçaram

                                                   caíram

                                    e torceram
                                                       cuidaram
                                               negaram
                                                                 duvidaram
                                                         temeram
                                                                       ser
                                                                              pisados
                                                                                           e firmaram equilibrados
                                                                                                                                        para que tomados de assalto
                                                                                                             pudessem ser carregados

                                                                                                                             para ensaiar os saltos
                                                                                                                         e a justa medida de serem
                                                                                                                    firmes no que desejam
            nos que desejam




                                                               v                                          
                                                           e              .         m
                                                              r        
                                                                             g
                                                                    ti                 tu
                                                  
                                                                       "be air"


                                                           to be or not to be, pairs?
                        
                                                

EccE Ace

urj

A

vida parecce ter script
                                                                    embora naquilo se mostre: perecce,
a morte mesmo ainda em vida
                                  nos apreSenta aqueles rascunhos,

mudanças de cenas 

                                                     história só acontecce entre

as pessoas, 

bichos & coisas

na duração, as palavras e  imagens, se conta

as frases e cenas são lousa: a relação 

                                   se encontra, se defronta, se enfrenta, se destitui, se fez outra

até  que  

muda

-

 mundo

munda

esse

A

cesse

                                                      

pésseeds

o princípio de um passo é o equilibrio de um ponto

pedindo precipício na incerteza da dança


só nisso, o "run" de um rumo tonto


entre as distâncias de dois pés, se alcança



Cócegas, declives, pedrinhas tudo mais na realidade
dos univer S.O.S apertados


e os pés se rebelam descalços


Meio que sem vontade, respirar... felicidade!




cria-se a firmeza de um passo, não por decreto
mas por acaso de cambalhota, no teto, se dirigindo ao chão


o mundo girando sem obrigação, vencendo os medos


girando e colidindo o certo com o incerto
fagulhas recebendo no deslize do dedos


uma benção que já tem coração

O assassinato de C.L.

C.L.

vocês sabem, jamais existiu

sua autobiografia foi o disfarce

de uma ranhura: do traço na folha

por um lápis sem ponta.

Amamos C.L.

vocês esqueceram,

auto ficção, foi assim que agora nomearam

Então usem essas iniciais afora: A.F.

Porém, lembrem tudo foi só um sopro de vida

(e a hora da estrela)

e a dor de C.L.

criou sua inexatidão da maneira mais precisa

e arrastou o nosso sofrimento como o leito

que acolhe as águas de uma nascente

pra morrer um pouco, sabiamente

Mas C.L. não, portanto, não Mais C.L.

C.L. não é mais, talvez menos

Então oremos, por sob as cadenciadas batidas

maquinadas e o recinto

esfumaçado com o seu mágico silêncio

*

então, algo passa e se traduz dessa nossa ineficiência

O silêncio de Sherazade

A caneta Sherazade

nesta outra noite,

trouxe seu sonho de linhas

um ser alado, seu vizinho distante:

um tapete mágico...

sopravam nele, por onde se ecoavam as palavras,

os ventos e seus descaminhos

E ao sentar nessa linda tapeçaria

alguns saberiam,

a quem jamais vislumbrara

o assombro

da vidência

e seu chamado.

É que ao cruzar o ar sobre seu plano

todas as palavras escritas

em ato, naquele instante,

podiam ser lidas, assim formadas:

pela fumaça branca

exalada de seu pano

Porém, tudo a seu preço e encanto:

a visão do tapete

e seu possível vôo

mantinham-se apenas plenas

ao ficarmos

calados.

(M)ei-o

No meio do meio há um meio do caminho
esse que perdeu-se de si e tornou-se vizinho
do sonho, do amor, do descaminho...

que eu perca tudo pra no fim achar esse meio

........................................................................................................!

cósmico, universal: o arrepio

no meio dos lábios

tudo o que sai e que a nós retorna:
o psiu, o beijo e entre os dois, o caminho do meio,

o assobio

Assim natura

Assino: Minto

não há como
se omitir
Emito: cores, traços, recortes retorcidos, colagens

Transposição
Com lâminas, mesmo enferrujadas
Pois enquanto as texturas
Tropeçam em minhas mãos

Colho: algumas verdades precárias

Veleidades extraordinárias

E minto, novamente
E de novo, e de novo
Ainda que pisando em ovos

"n" aspectos em meio ao que sinto
Aproximam ou me afastam do Mito

paixão situacionista

Decifro paisagens insistentes
Nos Sonhos, no Real, no Imaginário

Ai de quem disser o contrário

A iluminação é uma tal assinatura
Travessa aos olhares, para os que se calam
Recolho feixes luminosos
Que se refrataram de alguns santuários

flower A h e a d

A pétala do cabelo

é o fio que segue em frente

As cores vivas de sorrisos floridos

são pólen de um corpo inteiro

E enquanto você dormia

plantava

abria

crescia

Em virtude daquela beleza

desabrochava

iluminava

uma certeza

O cabelo das plantas

são raízes por um tempo

E num instante o inalcaçável

faz tremer o mundo inteiro

flower A h e a d

é regada com pressentimento

Leve Esboço II

O tempo, esse estranho
desejo na eternidade
A vida, desvencilhando-se
da memória
as cores ora se empalidecendo,
ora se intensificando
as falas, visagens e sons
carregando consigo aqueles
que nos fazem
recriar o tempo
...numa oração com insanidade...

Mi casa, tua asa

Minha casa, essa asa
que desvencilía-se do C
melindrando o abcdário
Essa casa,
santuário e perdição dos calendários
Alguma basta, pequena ou grande
jamais falha
Oo vôo é um só modo:
de arrevoar a serpente do desejo
Por vezes uma benção, noutras,
uma fornalha.

Pássaro do será isso

ei pássaro não será isso?
ao invés da janela
ui, com qual se esbarraria
ai! prefere rei a tua boca

canta contigo contido um cantado
fode a monarquia

oi uma pane
voando com uma pena
seu sangue correndo
o tempo anuviando...nuvens descendo subindo crescendo decerto sumindo

ou pra que pernas se ame se pasmem as perdas
insensibilizando se sinta a gangrena

ei pássaro não será isso?
aparar o reparo da cena
Xi... sarar a dor com mais doença
deixar a dália como asa do palco

peça outra persecutória pocilga
afunde o teatro improvável da crença

ei pássaro não será isso?
Ou eis forço o foco fazido
Ea ea assobio de dedos com um bico que ame o que lia
teclados na mesa do sopro da míngua

xinga a chance de chamar a chaleira
queira a língua e mente p’ra Amélia

ei pássaro não será isso?
Ui o gostoso no travessão canhoto
Ai alheio ao alento do choque mais belo
estoura o olho com a vizinha quando se depara com a dança

Atravanca a trança pela tranca da porta
Rapumsel já derrubou o castelo

o pássaro quis conquistar um paraíso
Mas Creonte navegava numa empresa capital
ah! Isso! é desvio atalhado no inverno
santos do dumond suou ontem: vê se quis um tostão?

galgar as gavetas grávidas de gravetos e deixar as
goelas magras das moedas do inferno

(to be continued)

Poesia das dez coisas

Olhando p´ra ti

vejo tudo que não

das coisas que são

a poesia

pra ser poesia

o que nela haveria

diz tudo de si

olhando p´ra ti

daí para mim você riria

se algo disso de um tempo

de mais um tempo p´ra cá

não se falaria...

e no retorno de um sim

se abolisse o pecado

p´ra fazer da poesia algo de nós

e vir em nós

até uma coisa

que desdobrando-se dela

nasceria

dentre as nove

que se vejam morridas

morrer de sede

de fome, morrer

morrer de sono

morrer da tristeza daquela partida,

de tanta saudade

morrer da chegada das coisas em seu tempo preciso

morrer de morte

matada

de morte morrida

morrer da morte

inventada

morrer de vontade

de escrever

poesia

O oráculo, a felicidade e a interpretação

-Onde está a felicidade? Pergunta um tolo ao oráculo.
-A felicidade jamais será uma imagem coesa e imperiosa em seu destino.
-Então é isso, pelo que você diz, eu tinha razão: eu nunca serei feliz!
Porque isso acontece comigo? Porque eu sou tão infeliz?
- A vida para quem é triste e para quem é feliz se apresenta da mesma forma: em fragmentos.
-Grande descoberta oráculo! sei muito bem como está a minha vida. Estou arruinado! Não deixaram pedra sobre pedra, estou completamente acabado – são esses os seus fragmentos.

-Quando há a junção daquilo que sentimos, com o que fazemos os outros sentirem aí sim,
é desses fragmentos, por vezes tão próximos ou afastados, que falamos em felicidade e da infelicidade.

- Você é cego oráculo. Não vê. A felicidade não dura nada e a infelicidade se estende de modo interminável pela vida.

-Você está certo. Responde o oráculo.
-Eu sempre soube, se o destino de todos é sofrer para pequenos instantes de paz, porque não desistir completamente? De que vale perguntar se há ou não felicidade? tudo é a mesma coisa.
-Você está errado.Responde o oráculo.
-Será que você pode se decidir se eu estou certo ou estou errado?

-A resposta a sua pergunta é: “você não está aqui”.

-Como assim, não estou aqui? Você é um imbecil oráculo.

O sábio se próxima e encontra o tolo, desolado.
-Diz o sábio: você não encontrará aqui nada mais do que já não saiba.
-Encontrei sim.Sei agora que um oráculo é o caminho mais curto para a infelicidade.
-Talvez. Oráculo é um ser infeliz que encontrou a paz, diz o sábio.
-Como pode ter encontrado a paz, continuando a ser infeliz?
- Quando as pessoas esquecem que ele existiu e o que ele disse, sua paz se realiza.

-Deve ser por isso que ele ficava falando essa coisa de: “você não está aqui”.
Está querendo se aproveitar de mim. Todos se deliciam com o meu sofrimento, não vê?
Grita o tolo ao oráculo: deve estar muito feliz agora, que me deixou ainda mais confuso. Não é?!

Nesse momento, se aproxima do oráculo e o faz em pedaços.
O sábio o olha por um breve momento e se distancia.
-Oh não, o que eu fiz! Agora serei odiado por todos. Com certeza o sábio proclamará aos sete ventos sobre a minha atitude.Todos me tornarão ainda pior do que antes, pois não existirá mais o oráculo para confortá-los.Estou condenado.

...

Algum tempo depois alguém perdido se depara com um vulto recolhido, aparentemente de um outro ser infeliz que se encontrava também naquele recanto já esquecido, e este alguém o pergunta:
-Como cheguei até aqui?

Sem receber qualquer resposta, ao se aproximar percebeu que na verdade não era uma pessoa que estava ali, mas uma ilusão provocada pelo formato de alguns galhos retorcidos, e fragmentos de rocha.

-Como sairei daqui, agora?
Logo após murmurar, porém, encontra uma placa no solo, onde podia ser lido:

“Caminhe o mais longe possível de si mesmo”.

Então ele sorriu, por seu ânimo oscilar tanto como o rumo das coisas, e se sentiu feliz por um breve momento.
Tudo se resumia há um passo, e uma resposta que serviria a perguntas totalmente diferentes.
Grande sábio seria, se soubesse escolher melhor as minhas perguntas. Profetizou.
Repousou, se alimentou e, tão logo possível, prosseguiu por outros rumos.

Chocofilia

O beijo,
de chocolate
como dizê-lo:Haveria algo mais desejado?
Claro ou Escuro?
Sem ficar em cima do muro.
Doce ou amargo?
Sem se sentir culpado: “esse preço eu pago”.
Pequeno ou grande?
Esse desejo corrompido.Faminto ou moderado?
Quando o desejo é cumprido.
E se... se fizessem beijos
como se fazem chocolates
Exibido ou escondido?
O amor estaria perdido...entre mil e uma formas
de amar: um chocolate.
Quem se veria traído?
Como trazê-lo, ao dia-a-dia?
No fim se há rima ou nem tanto,
quem mesmo assim não gostaria?
De saboreá-lo, sem pranto.
Com ou sem jantar romântico,
Pois quem reclamaria, saboreando?
Roubar um beijo como quem roubasse
Um chocolate.

Bem-te-vi

Saudade tem a idade do que se fizer
Só não tem nome nem endereço
Deixa espaço nas alíneas
P'ra se completar como quiser

Saudade de quem fez Paixão
chega num rompante
Saudade de quem fez Amor
Não vai embora nem um instante

Saudade tem a cor das coisas marinhas
Tem gosto salgado de lágrima que só
quando se está bem quieto e só
é que se percebe pescando de saudade

É uma certa fisgada no peito
Ou é uma distração que não tem jeito
Saudade corre solta com braços estendidos ao vento
Ou um balãozinho que estoura bem no alto, em descontentamento

Será que a gente vai saber a idade da saudade com o tempo?
Ou depois de um tempo não vai dar p'ra contar?
É que de repente percebe-se que a saudade faz a gente sorrir
Mesmo se estiver chorando depois de algo partir

A saudade tem a idade das coisas que ficam
Morando sozinhas e risonhas, quase loucas de saudade
E tem o nome dos dias felizes e tristes, que não se explicam
Faceira das horas chega de visita por um triz, cheia de vontade

É que a saudade é, ainda que de cara nova, uma senhora de idade
Não tem medo de envelhecer, mas se deixa morrer p'ra nascer de novo
Desrazoado: quem tirasse dos braços um abraço ao invés do estorvo?
Ah! E quem é que já não se viu, assim, morrendo de saudade?

A caneta sherazade

Era uma vez só, que a caneta escrevia. Enquanto o escritor fazia a vez de quem conta ela fazia de conta que não ligava – mas desligava, se não quisesse mais escrever. Era uma vez e só ela sabia quando veria ou não terminar. Era só de uma vez e pronto, ela se apagaria à medida que a frase terminava. Não tinha a paciência resignada da inspiração alheia. Não haveria tempo para isso com tanto trabalho a ser feito: eram gradações em cinza quase que intermináveis, entre o preto e o puro apagamento das palavras. Esses escritores adoram levar qualquer uma para a folha, e contam e recontam por quantas escritas já passaram. A caneta captava no ar, por pura expiração, as afirmações mais bravias - sem dispensar atenção às leves insinuações. Era uma caneta certamente feminina, por isso dava o troco de vez, e esquecia. Esquecia do autor, sem dúvida. Muito vingativa? Só se se contasse o porquê, para o que deveria se manter no rol das coisas inexplicadas. E até o cê explicar o cecidilha ela imaginava: e se... ser trocada por outra, então, era sem consolação com ela nem uma gotinha de tinta a mais sairia. Troca-se ela por outras e nada mais escrito vingava. Muitos escritores de uma hora para outra se viam fracassados – a caneta era muito amiga do traço e por isso sentia ciúmes de vê-lo se esfregando com outras. Não era uma caneta de estimação, pois se recusara, desde muito cedo, a fazer papel de amestrada. Afinal, de uma vez por todas, era só: uma caneta com seus ciclos adiantados; e em certos dias as palavras viriam avermelhadas; mas ela era uma senhora infalível. Apesar de ter toda pose de vara como já se disse era feminina. É ao menos o que um autor disse, entretanto no fundo é a palavra o que conta. E, obviamente, tudo se renovaria e o desejo que por ela passava a arrastava para folhas e folhas e outros lugares fazendo a reputação, sem ser puta por isso...é claro, só quando ela quisesse e ponto.

A guisa de retiro

"Mas um dia mostrarei a Deus a minha face. E esta será tão terrível que Ele se assustará. Minha face lhe dirá olhe, olhe o que você fez de mim ao me fazer humana. Mas será a cara de um cadáver sem susto, já sem perigo de morrer, nada mais tendo a temer. Quando eu perder meu corpo triste ficarei de espírito livre e solto nos ventos das montanhas. Sem nada o que fazer por toda a eternidade. Pousando numa árvore de tronco escuro, ora pousando numa das rochas da terra.As grandes perguntas me aterrorizam.Não ouso fazê-las. Mas eu serei alguma coisa depois de morta? E para quê?"

CL

Displicência própria

Escrever por sobre as fotos de um rosto, até que não se possa mais distinguir os traços. E enquanto por um momento sequer o risco se cumprir, nesse átimo teremos apenas o olhar como testemunho. Até que não restem fotografias. O olhar caça por entre as palavras o que quer que seja, límpido ou sujo, profundo ou na superfície. E sem enfeite as máscaras se desfazem, sem que saibamos ainda o que, além disso, é possível se fazer de nós. Não haverá identidade, pois a sombra não costuma ter dono, é apenas uma emissão fulgaz. Sombra, prenúncio da noite na qual, certamente, as fotografias insistem em resistir ao tempo. Para uma pequena caixa elas voltam, guardadas. E a lembrança é só o "apenas" – das tristezas e alegrias - por sob o curso da vida, ainda que baste para a vida o próprio esquecimento.

um livro de preferência

Aqui podemos encontrar uma pesquisa audaciosa e envolvente.